Es sabido, Joyce nunca se marchó de Dublín. Se fugó de Irlanda, pero sólo salvar el Dublín de su memoria. El Dublín reflejado en el espejo de tinta de su escritura. Dublín era su tintero y no podía sino mojar allí su pluma, en la tinta de su memoria fermentada. (La imaginación es memoria, decía.) Nunca fue sino un dublinés. Exiliado. Por nada del mundo iba a perder ni una esquina de ese Dublín de los adentros. Y porfiaba por conservar intacto el censo de sus fantasmas en el cuaderno de ejercicios, por eso cuando alguno empezaba a desvanecerse escribía a la tía Josephine. Para avivar las ascuas en las cenizas del tiempo. (Ayer por la mañana tuve la intención de escribirte consultándote, como de costumbre, sobre cierto momento de mi niñez..., le dice el 2 de noviembre de 1924 en una carta desde París.) Para iluminar sus páginas con las centellas de lo perdido.
Joyce en 1922
Querida tía Josephine: [...] He tratado de recopilar mis notas hasta donde me lo permite mi mala vista, y me he topado con los nombres de varias personas relacionadas con la familia que tenían ya cierta edad cuando yo era niño. Si te mando mi cuaderno de ejercicios con esos nombres escritos en la parte superior de las páginas, ¿serías tan amable (si tienes un rato y te viene algo a la memoria) de apuntar a lápiz o con pluma cualquier cosa que valga la pena mencionar? Detalles de su atuendo, sus aficiones, sus defectos, su voz, su aspecto, dónde vivían, cómo murieron, etc. Ya hiciste algo así al contestar a mi pregunta sobre el mayor Powell, que es el mayor Tweeedy, el padre de la señora Bloom, en mi libro [el Ulises, publicado el 2 de febrero de 1922 en París, el día que Joyce cumplía 40 años.] Toda esa gente pertenece a un mundo que se está extinguiendo y me da la impresión de que la mayoría de ellos eran tipos curiosos. [...] Te agradecería que me dieses toda clase de detalles, porque seguramente eres la única que sabe algo de ellos.
(Carta a Josephine Murray, París, 21 de diciembre de 1922.)
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