Chris Marker murió hace
un año, justo el día de su noventa cumpleaños. Haciendo cine hasta el final. Hoy volveremos a ver
Sans soleil en su memoria.
Fotograma de Sans soleil.
A finales de octubre del año pasado escribí un artículo para el nº 100 de la revista
Kinetoscopio, editada en Medellín (Colombia). Lo traigo de vuelta, sin retoques casi, apenas los hilvanes de enlaces e imágenes.
El cine de Chris Marker, un viaje por la memoria
El pasado 29 de julio murió en París, cuando cumplía noventa y un años, Chris Marker. Al día siguiente el periódico
Liberation le dedicó por entero la primera plana con un fotograma de su película
La jetée -que cumple cincuenta años- bajo el titular
Chris Marker s’efface. Al cineasta que tanto le había gustado
borrarse –aparece apenas en contadas fotografías (y cuando le pedían una, mandaba la de su
alter-ego, el gato Gillaume-en-Egypte)-, se había borrado, esta vez, definitivamente. Y aunque no podía borrar la pérdida, aquella portada suponía un cierto bálsamo: nos decía que el cine, al menos en algún lugar del mundo, sigue siendo un asunto de primera. Como Chris Marker, que siguió filmando, escribiendo, hasta el último momento. Ya sólo nos queda su obra. Inmensa, fascinante, única. Henri Michaux dijo una vez que habría que derribar la Sorbona y poner a Chris Marker en su lugar. Así de grande, su legado. Una mirada que piensa. Una mirada con la que aprender a mirar. Una encrucijada de imaginación poesía e inteligencia en el cine moderno. Un cineasta inspirador de generaciones de cineastas.
Fotograma de La jetée.
Formado en
Travail et Culture, el frente de educación popular que aflora en el fervor de la Resistencia francesa , y en la órbita de André Bazin, militante (de la esperanza) del cine como herramienta de liberación a través de una red mundial de cine-clubes, editor, crítico de cine, escritor, fotógrafo, viajero… Todos esos Marker se conjugan en el cine de Marker. A falta de una definición mejor –si eso fuera posible- nos quedamos con la cine-ensayo acuñada por Bazin a propósito de
Lettre de Siberie (1958), un cine-ensayo que Godard dibuja como
una forma que piensa; una forma quizá como aquella delimitada por Jean Vigo -sobre su propio filme
À propos de Nice- cuando hablaba de
un punto de vista documentado. El cine-ensayo de Marker –pongamos por caso
Le Tombeau d’Alexandre (1993) o
Le souvenir d’un avenir (2001)- nos muestra cómo el cineasta articula una reflexión sobre el mundo a través de una dramaturgia que deviene un proceso de conocimiento, un pensamiento enhebrado por el hilo de la memoria que rescata del olvido la obra del cineasta soviético Aleksandr Medvedkin o de la fotógrafa Denise Bellon; o si se quiere, un pensamiento creador de la memoria de lo olvidado. Escribe Marker en
Un día en la vida de Andrei Arsenevich (1999) y escuchamos en la voz de Marina Vlady:
Llueve mucho en las películas de Tarkovski, como en las de Kurosawa. En el cine de Chris Marker llueve memoria.
Chris Marker (en el bar La jetée de Tokio)
filmado por Wim Wenders en Tokio-ga.
Pero cualquier definición nos parece insuficiente, porque si algo caracteriza el cine de Marker es su libertad y su voz inconfundible como cineasta. Sí, hay que hablar de la voz de Marker, tan suya aun cuando escribe para otros –o para otras voces-, como ese texto bellísimo que escuchamos en
...à Valparaiso (1963) de Joris Ivens -esta vez con la voz de Roger Pigaut-, un texto enhebrado con humor y con un fraseo que reverbera en las imágenes, dotándolas de nuevas resonancias, activando el imaginario que cobijan y transfigurando su materialidad en teatro de la mirada; un texto revelador, en fin, de hasta qué punto Chris Marker hizo suya la película, una posesión a la que no puede ser ajena esa cabeza de gato -su animal favorito- en una de las cometas que los niños echan a volar en las últimas escenas de ...
à Valparaiso.
A la izda., Chris Marker filma a Tarkovski
durante el rodaje de Sacrificio
(para Un día en la vida de Andrei Arsenevich).
Diario íntimo, cuaderno de bitácora, libro de viajes, memorias filmadas… Un cine en primera persona que se enuncia bajo diversas máscaras y voces (
off), un relato concebido como montaje de fragmentos de toda condición, enhebrados de forma inesperada, azarosa y poética, y un hilo memorioso que nutre la articulación de las imágenes sucesivas y de éstas con el
texto, e invoca la belleza como iluminación, como epifanía, quizá también como depósito de esperanza; una voz
off que no cumple la función de hilvanar los fragmentos sino de abrir pasajes –en la estela de
Walter Benjamin-, aflorar resonancias, ecos de la memoria en el curso del tiempo.
Fotograma de la secuencia inicial de Sans soleil.
(Off.) La primera imagen de la que me habló,
la de tres niños en un camino, en Islandia, el año 1965.
Me decía que para él era la imagen de la felicidad...
Y si uno tuviera que mencionar una película que retrate al cineasta que era –es- Chris Marker y cifre su obra -la inconfundible voz de su cine-, entonces no dudaría en hablar de
Sans soleil (1982), veinte años después de
La jetté, su primera película tras la debacle de las revoluciones de los sesenta y los setenta, y durante la resaca de la derrota de los años rojos, un filme hermano de
Milestones (1975) esa otra
Odisea de
Robert Kramer, otro cineasta íntimo y nómada.
Sans soleil representa un viaje amojonado por
las cosas que hacen latir más deprisa el corazón de Chris Marker, como
esas gotas de lluvia que el viento arrastra hasta la ventana de las que escribe Sei Shonagon, la cortesana japonesa del siglo X, en
El libro de la almohada, citado por el cineasta en esta película tan crucial como germinal. Una película donde la voz es una imagen y las imágenes un texto en el que reverberan las palabras, un libro de horas de Marker en el aquel de acariciar una dolorosa impresión de la cosas.
Fotograma de Sans soleil.
Una película que destila memoria y melancolía. Donde el cineasta –esta vez bajo la máscara de Sandor Krasna- nos lleva de la mano con la voz de Florence Delay –una voz tan hermosa y táctil (o en la voz de Alexandra Stewart, no menos cautivadora, en la versión en inglés)- desde Islandia a Tokio, pasando por Cabo Verde y Guinea-Bissau con escala en San Francisco para seguir los pasos de Scottie (James Stewart) en
Vertigo de Hitchcock, una película cardinal para
Marker. Como la espiral del peinado de Madeleine (Kim Novak) obsesionaba a Scottie, también
Sans soleil traza una espiral vertiginosa: un viaje en el tiempo de la mano de la memoria transfigurada en un libro de imágenes o de sueños, un libro que se escucha:
Pasé la vida preguntándome sobre la función de la memoria, que no es lo contrario del olvido sino, quizás, su revés. No se recuerda, se reescribe la memoria como quien reescribe la historia, escuchamos en
Sans soleil. Para Marker, ninguna película como
Vértigo ha mostrado jamás hasta qué punto el mecanismo de la memoria, si lo des-regulamos, puede servir para algo más que recordar: para reinventar la vida y, finalmente, para vencer a la muerte. Cómo recordar: he ahí el tema nuclear de su cine.
Fotograma de Vértigo de Hitchcock.
En el cd-rom
Immemory, Chris Marker reclamaba para la imagen la humildad y los poderes de la magdalena (de
Proust), para sostener sin doblegarse el edificio inmenso del recuerdo sobre las ruinas del tiempo. Y acaba por investir como
magdalenas a todos los objetos, todos los instantes que puedan servir de detonantes a ese extraño mecanismo del recuerdo. Los filmes de Marker –en cualquier formato (cine, digital, multimedia)- amojonan la experiencia de un viaje en el tiempo para conjurar –e invocar- la memoria con una voz, que germina en las imágenes -y las cultiva-, transfigurando historia y geografía en la forma de un pensamiento: un ensayo fílmico sobre la memoria (también del cine) como herramienta de creación de una mirada sobre el mundo.
Esta es la historia de un hombre marcado por una imagen de infancia escuchamos en la apertura de
La jetté. Como la obra entera de Marker -que le hubiera gustado vivir en una época más pacífica y dedicarse a filmar lo que más le gustaba: las chicas y los gatos-, un
viaje por la memoria.
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